O elevador pára no 8º andar e eu suspiro. O H. abre a porta do elevador e eu suspiro. Suspiro outra vez e dou um passo atrás até ficar encostada ao espelho do elevador. "O que é que se passa?" "Vai ser super aborrecido. E prevísivel. Sopa de cebola com pão alentejano ligeiramente torrado e queijo ralado. Carne assada, arroz de cenoura e salada. Leite creme. Chá preto. Tudo perfeito. Delicioso. Vou repetir a sobremesa e tu não vais acabar a tua. Ele só vai falar contigo e ela, tímida, não vai falar mais do que meia dúzia de frases compostas por menos de três palavras, excluindo o 'sim' e o 'não'..." O H. abana a cabeça e sorri. "Vai ser super aborrecido." repito. "Vais sair do elevador sozinha ou terei que te levar ao colo como uma menina mimada?" "Quero voltar para casa e jogar à solitária. Pelo menos divirto-me mais." Ele respira fundo, passa a mão pelo cabelo ruivo [estava a ficar impaciente] e sai do elevador. "Prometo que este jantar vai ser tudo menos aborrecido." "Duvido." "Duvidas?" O seu sorriso não me tranquilizou. "Tira as cuecas." Não me dei ao trabalho de perguntar se ele estava a falar a sério. Levantei o vestido e tirei-as. Ele estendeu a mão. Semicerrou os olhos quando hesitei em entregá-las. Enfiou-as no bolso das calças e observou-me enquanto ajeitava o meu vestido azul escuro, decote redondo, curto mas não demasiado curto [dois dedos acima do joelho]. Quando saí do elevador o meu marido sorriu. Um sorriso agarotado mas os seus olhos prometiam coisas muito adultas, muito sérias...